Estados Unidos no suele tener reparos en sus obras de arte. Al fin y al cabo, esta es la tierra que nos dio el rascacielos, el superespacio y el tupé de Donald Trump (supuestamente).
Sin embargo, hay un superlativo que está casi obligado a dejar a la gente perpleja: el parque nacional más grande del país. Pruebe a pedirle a un amigo que lo nombre. El Gran Cañón, pueden decir. Yellowstone, tal vez. Añada algunas pistas. Mencione que es tan grande que se tragaría a Suiza entera y que tendría espacio para un principado considerable de postre. Incluso, añada el hecho de que está en Alaska. Lo más probable es que siga viendo una cara en blanco ante usted.
Tal vez no sea una sorpresa tan grande. El Parque Nacional de Wrangell-St Elias tenía aproximadamente un visitante anual por cada 200 acres en el último recuento. Se extiende desde la costa hasta el interior montañoso del estado de la «última frontera», es remoto y de difícil acceso.
Intrigado por este vasto desconocido, salí con tres compañeros de aventura a explorar. Tras unas horas de viaje desde Anchorage, llegamos a una polvorienta pista de aterrizaje junto al poderoso río Copper del estado, donde surgían los primeros salmones de la temporada.
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Nos encontramos con nuestro primer superlativo incluso antes de llegar al parque: Kelly, nuestro curtido piloto de monte, era también el hombre más lacónico del mundo. Mientras despegábamos y los bancos de arena caían por debajo, señaló hacia un ominoso grupo de grises en el horizonte sur. «Se acerca un tifón», nos dijo, dejando que el intercomunicador crepitara por un momento. El avión se tambaleó. «No creo que nos alcance, pero eso explica todo el viento».
Entonces Kelly fijó el Cessna 206 en su rumbo hacia el este, enhebrando una cordillera que parecía no tener fin. Su comentario giró en torno a la extraordinaria belleza alpina del parque, que comprende nueve de los 16 picos más altos de Estados Unidos. Allí estaba el punto más alto de la cordillera de Wrangell, el monte Blackburn, y el volcán activo monte Wrangell. «A veces vemos salir vapor; nos alegramos de no verlo demasiado a menudo, vivimos demasiado cerca», dijo Kelly.
Este era un país verdaderamente salvaje, maduro para los aventureros, donde es mucho más probable encontrarse con un oso que con otro humano. Kelly señaló un río que sólo un alma intrépida había navegado; un pico intimidante que sólo un escalador había coronado. Apenas podíamos distinguir una pista de grava que serpenteaba entre los arbustos de abajo, demasiado tosca para la mayoría de las empresas de alquiler de coches, de ahí que utilizáramos los servicios de Wrangell Mountain Air.
Pronto se extendió ante nosotros un amplio valle y pasamos por encima de un glaciar -el parque alberga la mayor concentración de estos poderosos ríos de hielo en Norteamérica- antes de acercarnos a otra larga y seca pista de aterrizaje. «Normalmente entro por el otro extremo, pero la manga de viento sopla un poco», explicó Kelly.
Esta era la diminuta aldea de McCarthy, nuestra base y un lugar convincente por derecho propio. Por improbable que parezca en el desierto, fue una vez un pueblo en auge, donde el dinero fluyó fácilmente, incluso en las profundidades de la Depresión, ya que las minas de cobre cercanas prosperaron.
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Se creó como una alternativa más libre y de vida rápida a la rígidamente regulada ciudad de las empresas, y en su época de esplendor pasó por allí un elenco de grandes personajes: obreros, chancers, alpinistas y contrabandistas, aunque pocos más grandes que una prostituta de 25 piedras llamada Beef Trust, que una vez, según se dice, ejerció su oficio aquí. Cuando las minas se derrumbaron en 1938, se convirtió en un pueblo fantasma. Décadas más tarde, unos pocos resistentes se aventuraron a volver a la zona: hombres de campo, colonos, trabajadores turísticos y, sí, una cuota de bichos raros.
Nos registramos en el Hotel Ma Johnson’s, un maravilloso y auténtico alojamiento al estilo del Salvaje Oeste en la calle principal, y luego nos dirigimos, con la esperanza de que sea así, a nuestro primer contacto con la naturaleza.
Dos horas después, con un poco menos de energía, estaba remando vigorosamente y no del todo coherente en un kayak inflable para dos personas en un lago glacial. Una vez que mi compañero y yo nos dimos cuenta de que nuestra embarcación era prácticamente insumergible, atracamos con el resto del grupo en una «isla» -en realidad un iceberg- en medio del lago. Brindamos varios minutos sin volcar en lo que probablemente sea mi única pausa para el café en un gran trozo de hielo, escuchando los crujidos y las salpicaduras mientras el glaciar se adelgazaba.
De vuelta a McCarthy, exploramos un poco más, agudizando nuestra impresión de un puesto de avanzada abandonado. Muchas viejas chozas de madera estaban abandonadas; chasis de viejas camionetas yacían oxidadas junto a las amplias y polvorientas calles.
Hoy en día, sus residentes son superados en número por los alces, con sólo unas pocas docenas de almas resistentes que viven aquí durante todo el año, aunque la población aumenta a varios cientos en el verano. Nuestro anfitrión, Neil Darish, es uno de los residentes permanentes, y nadie puede acusarle de ser tímido con respecto a Wrangell-San Elías. «Más superlativos que cualquier otro parque nacional», nos dijo.
Un sofisticado de la Costa Este -un hallazgo ligeramente incongruente en el interior de Alaska- Darish parecía ser ya el dueño de la mitad de los negocios de la ciudad, muchos de ellos dirigidos a los turistas. El bistró de alta cocina, el bar en el que bebimos y el hotel en el que nos alojamos eran todos de su propiedad.
Tenía otra forma más controvertida de dar a conocer su casa: un papel fundamental en Edge of Alaska, un reality show de televisión que acababa de terminar de rodar la segunda serie («Escondido en lo más profundo de la naturaleza de Alaska está el pueblo más duro de América: McCarthy»). Algunos lugareños se alegraron de la atención; otros se burlaron del enfoque sensacionalista. «Es bastante ridículo», nos dijo uno.
Dicho esto, la historia humana del parque nacional puede ser inverosímil. Un hombre con un apodo adecuadamente discreto, «Tarántula» Jack Smith, tiene gran parte de la responsabilidad. Un buscador de principios del siglo XX descubrió enormes yacimientos de cobre, de los que se enteraron los Guggenheim y JP Morgan. Estos invirtieron grandes sumas, financiando uno de los ferrocarriles más inverosímiles del mundo, una vía de 196 millas que atraviesa ríos caudalosos, glaciares y cañones.