El 28 de agosto de 1963, unos 100 años después de que el presidente Abraham Lincoln firmara la Proclamación de Emancipación que liberaba a los esclavos, un joven llamado Martin Luther King subió los escalones de mármol del Monumento a Lincoln en Washington, D.C. para describir su visión de América. Más de 200.000 personas, blancas y negras, acudieron a escucharle. Vinieron en avión, en coche, en autobús, en tren y a pie. Vinieron a Washington para exigir la igualdad de derechos para los negros. Y el sueño que escucharon en la escalinata del Monumento se convirtió en el sueño de una generación.
En lo que respecta a los negros estadounidenses, la respuesta de la nación a Brown fue angustiosamente lenta, y ni las legislaturas estatales ni el Congreso parecían dispuestos a ayudar a su causa. Finalmente, el presidente John F. Kennedy reconoció que sólo un proyecto de ley de derechos civiles sólido podría dar fuerza a la campaña para garantizar la igualdad de protección de las leyes para los afroamericanos. El 11 de junio de 1963, propuso al Congreso un proyecto de ley de este tipo, pidiendo una legislación que proporcionara «el tipo de igualdad de trato que querríamos para nosotros mismos». Los representantes del Sur en el Congreso consiguieron bloquear el proyecto de ley en el comité, y los líderes de los derechos civiles buscaron alguna forma de dar impulso político a la medida.
A. Philip Randolph, líder sindical y activista de los derechos civiles desde hace mucho tiempo, convocó una marcha masiva en Washington para dramatizar el asunto. Acogió con agrado la participación de grupos blancos y negros para demostrar el respaldo multirracial a los derechos civiles. Los distintos elementos del movimiento por los derechos civiles, muchos de los cuales habían desconfiado unos de otros, aceptaron participar. La Asociación Nacional para el Progreso de las Personas de Color, el Congreso de la Igualdad Racial, la Conferencia de Liderazgo Cristiano del Sur, el Comité Coordinador Estudiantil No Violento y la Liga Urbana consiguieron enterrar sus diferencias y trabajar juntos. Los líderes incluso acordaron suavizar la retórica de algunos de los activistas más militantes en aras de la unidad, y colaboraron estrechamente con la administración Kennedy, que esperaba que la marcha condujera, de hecho, a la aprobación de la ley de derechos civiles.
El 28 de agosto de 1963, bajo un cielo casi despejado, más de 250.000 personas, una quinta parte de ellas blancas, se reunieron cerca del monumento a Lincoln en Washington para manifestarse a favor del «empleo y la libertad». La lista de oradores incluía oradores de casi todos los segmentos de la sociedad: líderes sindicales como Walter Reuther, clérigos, estrellas de cine como Sidney Poitier y Marlon Brando y cantantes populares como Joan Baez. Cada uno de los oradores tenía asignados quince minutos, pero el día pertenecía al joven y carismático líder de la Conferencia de Liderazgo Cristiano del Sur.
El Dr. Martin Luther King Jr. había preparado originalmente una recitación breve y algo formal de los sufrimientos de los afroamericanos que intentaban hacer realidad su libertad en una sociedad encadenada por la discriminación. Estaba a punto de sentarse cuando la cantante de gospel Mahalia Jackson le gritó: «¡Cuéntales tu sueño, Martin! Háblales del sueño». Animado por los gritos del público, King recurrió a algunas de sus charlas anteriores, y el resultado se convirtió en la declaración histórica de los derechos civiles en Estados Unidos: un sueño de todas las personas, de todas las razas y colores y orígenes, compartiendo una América marcada por la libertad y la democracia.
Para más información: Herbert Garfinkel, When Negroes March: The March on Washington…(1969); Taylor Branch, Parting the Waters: America in the King Years, 1954-1963 (1988); Stephen B. Oates, Let the Trumpet Sound: The Life of Martin Luther King Jr. (1982).
«TENGO UN SUEÑO» (1963)
Me complace unirme a ustedes hoy en lo que pasará a la historia como la mayor manifestación por la libertad en la historia de nuestra nación.
Hace cinco veintenas de años, un gran estadounidense, a cuya sombra simbólica nos encontramos hoy, firmó la Proclamación de la Emancipación. Este trascendental decreto llegó como un gran faro de esperanza para millones de esclavos, que habían sido abrasados por las llamas de la injusticia. Llegó como un alegre amanecer para poner fin a la larga noche de su cautiverio. Pero cien años después, la América de color sigue sin ser libre. Cien años después, la vida del americano de color sigue tristemente mutilada por el grillete de la segregación y las cadenas de la discriminación.
Cien años después, el americano de color vive en una solitaria isla de pobreza en medio de un vasto océano de prosperidad material. Cien años después, el americano de color sigue languideciendo en los rincones de la sociedad americana y se encuentra como un exiliado en su propia tierra Así que hemos venido aquí hoy para dramatizar una condición vergonzosa.
En cierto sentido hemos venido a la capital de nuestra nación para cobrar un cheque. Cuando los arquitectos de nuestra gran república escribieron las magníficas palabras de la Constitución y la Declaración de Independencia, estaban firmando un pagaré del que todo estadounidense sería heredero.
Este pagaré era una promesa de que todos los hombres, sí, tanto los hombres negros como los blancos, tendrían garantizados los derechos inalienables de la vida, la libertad y la búsqueda de la felicidad.
Hoy es obvio que Estados Unidos ha incumplido este pagaré en lo que respecta a sus ciudadanos de color. En lugar de honrar esta sagrada obligación, Estados Unidos ha dado a su gente de color un cheque sin fondos, un cheque que ha vuelto marcado como «fondos insuficientes»
Pero nos negamos a creer que el banco de la justicia está en bancarrota. Nos negamos a creer que no hay fondos suficientes en las grandes bóvedas de la oportunidad de esta nación. Así que hemos venido a cobrar este cheque, un cheque que nos dará a petición las riquezas de la libertad y la seguridad de la justicia.
También hemos venido a su lugar sagrado para recordar a América la feroz urgencia del Ahora. No es el momento de darse el lujo de enfriarse o de tomar la droga tranquilizadora del gradualismo.
Ahora es el momento de hacer realidad la promesa de la democracia.
Ahora es el momento de salir del oscuro y desolado valle de la segregación hacia el camino iluminado por el sol de la justicia racial.
Ahora es el momento de levantar a nuestra nación de las arenas movedizas de la injusticia racial a la roca sólida de la hermandad.
Ahora es el momento de hacer que la justicia sea una realidad para todos los hijos de Dios.
Sería fatal para la nación pasar por alto la urgencia del momento y subestimar la determinación de sus ciudadanos de color. Este sofocante verano del legítimo descontento de la gente de color no pasará hasta que haya un otoño vigorizante de libertad e igualdad. Mil novecientos sesenta y tres no es un final sino un principio. Aquellos que esperan que los americanos de color necesitaban desahogarse y ahora estarán contentos, tendrán un duro despertar si la nación vuelve a las andadas.
No habrá descanso ni tranquilidad en América hasta que al ciudadano de color se le concedan sus derechos de ciudadanía. Los torbellinos de la revuelta seguirán sacudiendo los cimientos de nuestra nación hasta que surja el brillante día de la justicia.
Nunca podremos estar satisfechos mientras nuestros cuerpos, pesados por la fatiga de los viajes, no puedan conseguir alojamiento en los moteles de las autopistas y en los hoteles de las ciudades.
No podremos estar satisfechos mientras la movilidad básica de la persona de color sea de un gueto más pequeño a otro más grande.
No podremos estar satisfechos mientras nuestros hijos sean despojados de su identidad y robados de su dignidad por carteles que digan «sólo para blancos»
No podremos estar satisfechos mientras una persona de color en Mississippi no pueda votar y una persona de color en Nueva York crea que no tiene nada por lo que votar.
No, no estamos satisfechos y no estaremos satisfechos hasta que la justicia baje como las aguas y la rectitud como un poderoso arroyo.
No ignoro que algunos de ustedes han venido aquí por sus pruebas y tribulaciones. Algunos de vosotros habéis venido de zonas en las que vuestra búsqueda de la libertad os dejó maltrechos por las tormentas de las persecuciones y tambaleados por los vientos de la brutalidad policial.
Habéis sido los veteranos del sufrimiento creativo. Seguid trabajando con la fe de que el sufrimiento inmerecido es redentor.
Volved a Mississippi, volved a Alabama, volved a Carolina del Sur volved a Georgia, volved a Luisiana, volved a los barrios marginales y a los guetos de nuestras ciudades modernas, sabiendo que, de alguna manera, esta situación puede cambiar y cambiará.
No nos revolquemos en el valle de la desesperación. Os digo, amigos míos, que tenemos las dificultades de hoy y de mañana.
Todavía tengo un sueño. Es un sueño profundamente arraigado en el sueño americano.
Tengo el sueño de que un día esta nación se levante y viva el verdadero significado de su credo. Sostenemos como evidentes estas verdades de que todos los hombres son creados iguales.
Tengo el sueño de que un día, en las colinas rojas de Georgia, los hijos de los antiguos esclavos y los hijos de los antiguos propietarios de esclavos puedan sentarse juntos en la mesa de la hermandad.
Tengo el sueño de que un día incluso el estado de Mississippi, un estado sofocado por el calor de la opresión, se transforme en un oasis de libertad y justicia.
Tengo el sueño de que mis cuatro hijos pequeños vivan un día en una nación en la que no se les juzgue por el color de su piel, sino por su carácter.
Tengo un sueño hoy.
Tengo el sueño de que un día en Alabama, con sus racistas despiadados, con su gobernador con los labios llenos de palabras de interposición y anulación; que un día en Alabama los niños y niñas negros podrán unirse a los niños y niñas blancos como hermanos y hermanas.
Hoy tengo un sueño.
Tengo el sueño de que un día todo valle será engullido, toda colina será exaltada y toda montaña será rebajada, los lugares ásperos se convertirán en llanos y los lugares torcidos se enderezarán y la gloria del Señor se revelará y toda carne la verá junta.
Esta es nuestra esperanza. Esta es la fe con la que volveré al Sur. Con esta fe seremos capaces de tallar de la montaña de la desesperación una piedra de esperanza.
Con esta fe seremos capaces de transformar las discordias tintineantes de nuestra nación en una hermosa sinfonía de hermandad.
Con esta fe seremos capaces de trabajar juntos, de rezar juntos, de luchar juntos, de ir a la cárcel juntos, de escalar por la libertad juntos, sabiendo que un día seremos libres.
Este será el día en que todos los hijos de Dios podrán cantar con un nuevo significado «Mi país es de ti, dulce tierra de la libertad, de ti canto. Tierra donde murió mi padre, tierra del orgullo de los peregrinos, desde cada ladera de la montaña, ¡que suene la libertad!»
Y si América ha de ser una gran nación, esto debe hacerse realidad. Así que dejemos que la libertad suene desde las cimas de las colinas de New Hampshire. Que la libertad suene desde las poderosas montañas de Nueva York.
Que la libertad suene desde los altos Alleghenies de Pensilvania.
Que la libertad suene desde las nevadas Rocosas de Colorado.
Dejad que la libertad suene desde las curvas de California.
Pero no sólo eso, dejad que la libertad, suene desde Stone Mountain de Georgia.
Dejad que la libertad suene desde cada colina y topera de Mississippi y desde cada ladera de la montaña.
Cuando dejemos que la libertad suene, cuando la dejemos sonar desde cada vivienda y cada aldea, desde cada estado y cada ciudad, podremos acelerar ese día en el que todos los hijos de Dios, hombres negros y hombres blancos, judíos y gentiles, protestantes y católicos, podrán unir sus manos y cantar con las palabras del viejo espiritual: «Libres al fin, libres al fin. Gracias a Dios Todopoderoso, somos libres al fin».