Viernes, 5 de julio de 2002
Williams es el mejor bateador de todos los tiempos
Por Tim Kurkjian
Especial para ESPN.com
Qué título… El mejor bateador de todos los tiempos. Es una distinción más que la del Humano más Rápido del Mundo o la del Campeón de los Pesos Pesados del Mundo, porque esas designaciones son temporales. Ésta abarca 150 años; incluye a Honus Wagner, Ty Cobb, Babe Ruth y Rogers Hornsby. Batear una pelota de béisbol es, en efecto, la habilidad más difícil del deporte, una habilidad que, a diferencia de las de otros deportes importantes, no ha cambiado en gran medida desde principios de 1900. Nadie ha sido nunca mejor para batear una pelota de béisbol que Ted Williams. Si estuviera jugando hoy, sería el mejor bateador de la actualidad.
Ted Williams ganó seis títulos de bateo y cuatro coronas de jonrones.
Sus números son asombrosos. Su porcentaje de bases en su carrera fue de .483; el del gran DiMaggio fue de. 398. Tuvo el mayor porcentaje de slugging en las décadas de 1940 y 1950; ningún jugador ha sido líder en esa categoría durante décadas consecutivas.
Los promedios de bateo y de bases son los marcadores más reales de la excelencia ofensiva; Williams lideró la Liga Americana en porcentaje de bateo y de bases en la misma temporada ocho veces, incluyendo seis años consecutivos. Ganó seis títulos de bateo, cuatro coronas de jonrones, dos MVP y dos triples coronas. Sus temporadas de 1941, 42 y 46 están seguramente entre las 10 mejores de la historia. ¿Cómo habría sido su carrera si no se hubiera perdido las temporadas 43-45 para ayudar a defender a Estados Unidos en la Segunda Guerra Mundial? ¿O los dos años que se perdió luchando en Corea? Tendría 700 jonrones y la mayor cantidad de carreras impulsadas de la historia.
A nadie le gustaba más batear que a Williams. Llevaba un bate a clase con él en el instituto de San Diego. En las grandes ligas, llevaba sus bates a la oficina de correos para que los pesaran: 33 onzas exactas, nada más. Deshuesaba sus bates constantemente, para que la madera fuera más dura. Ponía alquitrán de pino en el mango y lo limpiaba después del partido para evitar que se pudriera. Uno de sus libros se llamaba «Mi turno al bate». Y existía para su próximo turno al bate. Antes de cada temporada, se prometía a sí mismo que este año sería el mejor de todos.
Sin embargo, era mucho más que un bateador. Amaba a los niños, quizá porque era precisamente eso, un niño grande. Fue un incansable defensor de la organización benéfica Jimmy Fund de Boston. Fue un héroe de guerra, pilotó aviones de combate para los marines. Era un maestro de la pesca. Tenía una curiosidad única, una fascinación por el análisis, siempre necesitaba saber cómo y por qué funcionaban las cosas, desde el agarre del deslizador hasta una intrincada cámara. «¿Sabes lo que habría hecho si no hubiera sido jugador de béisbol?», le dijo una vez a un amigo. «Habría estudiado el cerebro». Efectivamente. Siempre quería saber lo que pensabas, y por qué lo pensabas, sobre todo si eras lanzador.
Sobre todo, quería ser escuchado. Y maldita sea, ibas a escucharle. Era arrogante y cáustico, te reñía por no tener la respuesta correcta a su pregunta, o por no estar preparado para una reunión con él. Se le recordará por su tormentosa relación con los medios de comunicación, algunos de los cuales provocó, una mala idea dada la naturaleza competitiva, a menudo despiadada, de la prensa de Boston. Iba a demostrar a esos escritores que estaban equivocados, y llevó esa ira al plato. Era arrogante y ensimismado, un individualista empedernido que básicamente hacía lo que le daba la gana. «Un niño mimado», le llamó una vez su mentor, Jimmy Foxx. Williams será recordado por batear .200 en su única Serie Mundial. Será recordado por el 8 de agosto de 1956, cuando, al salir corriendo del campo ante los abucheos en Fenway, escupió tres veces a la multitud: a su izquierda, a su derecha y delante de él.
Algunos establecerán comparaciones con otro fabuloso jardinero izquierdo, Barry Bonds. Es, en el mejor de los casos, una exageración. Bonds tiene una relación contenciosa con la prensa, pero durante la mayor parte de su carrera ha tenido una relación similar con sus compañeros de equipo, incluidos sus managers. Williams rara vez, o nunca, tuvo problemas con sus compañeros de equipo (a menudo era la luz del clubhouse; en años posteriores, hizo campaña para que Bobby Doerr y Dom DiMaggio estuvieran en el Salón de la Fama), o con sus principales mánagers, Joe Cronin, Joe McCarthy o Pinky Higgins (cuando era mánager de los Yankees, McCarthy era estricto en cuanto a que sus jugadores llevaran corbata, pero cuando llegó a Boston en el 48, aflojó ese nudo por respeto a Williams porque sabía que a Ted no le gustaban las corbatas). Williams nunca tuvo problemas con la autoridad, ya sea un gerente o un oficial al mando.
Bonds ha sido un fracaso en la postemporada: en 97 bateos de postemporada, tiene 19 hits (.196) con un jonrón y seis RBI. Esa es una muestra mucho mayor que la actuación de Williams en la Serie del 46 contra los Cardenales, cuando se fue de 5 por 25, todos sencillos. Williams nunca utilizó como excusa el hecho de haber jugado esa Serie con un codo lesionado que dificultaba su swing. Williams fue culpado por la pérdida de la Serie Mundial. Cuando terminó, se sentó y lloró.
Algunos creen que a Bonds se le negó el premio MVP de 1991 por su tensa relación con la prensa. Eso no es cierto. Tampoco es cierto, dice el estimable historiador de béisbol Bill James, que Williams fuera tratado injustamente en las carreras por el MVP. Williams no merecía el MVP en 1957, Mickey Mantle sí. En 1947, Williams ganó la Triple Corona, pero perdió el MVP por un punto ante DiMaggio. Williams pensó que el escritor de Boston Mel Webb lo dejó fuera de la votación debido a una disputa entre ambos. De hecho, Webb no tuvo ningún voto ese año. Pero, como señala James, DiMaggio quedó completamente fuera de TRES papeletas. La razón por la que ganó es que obtuvo ocho votos de primer lugar, y Williams obtuvo tres.
La mayor diferencia entre Williams y Bonds -o Williams y casi cualquiera- es que siempre fue un bateador dominante (excepto en 1959, cuando, a los 41 años, bateó .254 principalmente por una lesión en el cuello. No podía retirarse después de una temporada así). Como novato de 20 años en 1939, Williams bateó .327 e impulsó 145 carreras, líder de la liga. En 1957, a la edad de 37 años, lideró la AL con un promedio de .388, y tuvo dos juegos de tres jerseys. En 1960, su última temporada, bateó .316 con 29 jonrones, incluyendo un jonrón en su último bateo en Fenway.
No se inclinó la gorra ante los aficionados de Boston ese día porque juró no volver a hacerlo después de ser maltratado por un pequeño grupo de aficionados en Fenway al principio de su carrera. Una vez escribió: «en una multitud de vítores, siempre podía distinguir el abucheo solitario». Aún así, debería haber mostrado su afecto por los aficionados que, en general, le querían, y él quería. Pero, si no hay nada más, Williams era testarudo. Nunca cedió, ni ante los aficionados, ni ante los escritores, ni ante el famoso turno que diseñó el mánager de Cleveland, Lou Boudreau; él iba a golpear la pelota a través del turno. Era John Wayne, un hombre de verdad que se negaba a ponerse nervioso por un último at-bat, que nunca ponía excusas, que nunca perdonaba lo que consideraba actos imperdonables.
Y eso, además de su brillantez como bateador, era el mayor activo de Williams: su espíritu indomable. Sabía que era el mejor bateador del juego, sabía que aquel último día de la temporada del 41 en Filadelfia iba a batear .400. No importaba que hubiera tenido problemas las tres semanas anteriores, bateando alrededor de .250 para bajar su promedio a .39955, que, entonces, habría sido redondeado a .400. Podría haberse sentado y convertirse en el primer bateador de .400 desde Bill Terry en 1930. Cronin, su manager, le dio esa opción. La mayoría de los jugadores, entonces y especialmente ahora, la habrían tomado, y habría estado completamente justificado. No Williams. Él jugó, tuvo cuatro hits en el primer juego. Podría haber protegido ese promedio. No Williams. Tuvo dos hits más en el segundo juego para terminar la temporada en .406.
Por eso es Ted Williams. Por eso fue el mejor bateador 40 años, por eso sería el mejor hoy y por eso, dentro de 40 años, seguirá siendo El Mejor Bateador de Todos los Tiempos.
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