Paul Sutter é investigador no Observatório Astronómico de Trieste e académico visitante no Centro de Cosmologia e Física de Astro-Partículas da Universidade do Estado de Ohio. Sutter é também anfitrião dos podcasts Ask a Spaceman e RealSpace, e da série Space In Your Face, do YouTube. Contribuiu com este artigo para o Space.com’s Expert Voices: Op-Ed & Insights.
You’ve gone and done it. Encontrou-se “espaçado”: atirado para fora da câmara de ar de uma cápsula ou estação espacial sem um fato espacial. Em pânico, tenta-se desesperadamente voltar a estar em segurança. Quanto tempo tem de encontrar uma fonte de ar e pressão de ar?
Alerta de spoiler: não muito tempo. Final de torção: mais longo do que pensa.
P>P>P>P>P>Primeiro a explodir, não vai explodir, e o seu sangue não vai ferver. Só porque há uma pressão zero no exterior, não significa que o seu corpo perca subitamente toda a coesão. Talvez tenha reparado num órgão particularmente útil que o cobre da cabeça aos pés – você sabe, pele. Faz um óptimo trabalho em manter o interior do seu corpo. É um pouco elástico, mas não muito, e é perfeitamente capaz de evitar que as suas entranhas se espalhem por todo o espaço. Também mantém a sua tensão arterial suficientemente alta para impedir que o seu sangue ferva.
Mas só porque não vai explodir não significa que não vai inflar. O nitrogénio dissolvido na sua corrente sanguínea perto da superfície da sua pele irá acumular-se em pequenas bolhas. Estas bolhas expandem-se, inchando até cerca do dobro do seu tamanho, começando pelas suas mãos e pés e avançando. É uma coisa real: chama-se ebullismo. Claro, parecerá o pior animal balão de sempre, e sentir-se-á bastante miserável, mas não estará morto…pelo menos não de imediato. Se não for controlado, as bolhas infladas causarão danos significativos nos tecidos, mas outras coisas irão matá-lo primeiro.
Chilling out
A temperatura – ou melhor, a falta de temperatura – também não o vai matar imediatamente. A razão pela qual se pode obter hipotermia tão rapidamente da água morna não é a temperatura da água em si, é que a água é realmente, realmente boa a conduzir e a convectar calor longe de si. Qualquer calor que o metabolismo do seu corpo produza, é sugado para longe. É por isso que os mergulhadores usam fatos de mergulho: para aprisionar uma camada de água e impedir que esta carregue aquele precioso calor corporal. Num vácuo, não há convecção – e também não há condução. Isso só deixa radiação. Todos os humanos brilham, no espectro infravermelho, de irradiar calor a cerca de 100 watts. Uma lâmpada de luz costumava ser a analogia perfeita para a saída de energia de uma pessoa, até todos nós mudarmos para LFC e LED. Mas ainda se percebe a ideia. Normalmente não notamos toda esta energia perdida: embebidos numa camada isolante de ar, e aquecidos pelo sol acima das nossas cabeças e pelo solo debaixo dos nossos pés, a nossa saída térmica é mais do que igualada pela entrada térmica do nosso ambiente. Podemos irradiar alegremente durante todo o dia.
No espaço não há nada que o isole, por isso acabará por congelar até à morte. Mas felizmente, essa perda de 100 watts de calor não é assim tanto em comparação com a pura massa do seu corpo. Já reparou quanto tempo leva a ferver uma panela de água, ou quanto tempo leva para que uma pilha de neve derreta? No vácuo do espaço, não se está a transformar num picolé em breve.
O que, em última análise, lhe faz mal é o próprio sistema circulatório traidor do seu corpo. Não há ar no espaço (é uma espécie de parte da definição), o que significa que não há oxigénio. Mas o seu sangue não sabe isso. Ele passa pelos pulmões, pronto para apanhar outra boleia de O2, e continua – com ou sem um passageiro. O seu coração continua a bater, e esse sangue privado de oxigénio vai para onde quer que seja suposto ir.
Por exemplo, o seu cérebro.
Descarga de cérebros
Descarga de oxigénio, a sua caixa fina entra em modo de paragem para conservar energia. Cerca de 15 segundos depois de deixar a segurança da câmara de ar, perde a consciência. No entanto, ainda não é um cadáver. Se algum bom samaritano (do espaço) o puxar de volta para a segurança dentro de um minuto ou dois, ficará bem. Mais ou menos. Há todo o ebullismo e a pele congelada. E um bónus de queimadura solar desagradável de toda aquela radiação UV crua não filtrada. Mas isso é sobrevivível, se um pouco desconfortável.
Felizmente, se for deixado no espaço para além da marca dos 2 minutos, todos os seus outros órgãos terão de se desligar também da falta de oxigénio, que nos círculos médicos se chama “morto”.
E, por amor de Armstrong, não prenda a respiração. Não sou biólogo, mas tenho a certeza de que as válvulas e tubos que compõem a sua garganta não foram feitos para segurar um pulmão cheio de ar sob pressão atmosférica contra um vácuo puro. Se tentarem manter uma grande respiração, experimentarão a mesma coisa que os mergulhadores fazem se subirem demasiado depressa de águas profundas: pulmões rompidos.
Gross, eu sei, mas ninguém disse que o espaçamento seria bonito.
Aprenda mais ouvindo o episódio “Quanto tempo poderia sobreviver no espaço sem um fato?” no podcast Ask a Spaceman, disponível no iTunes e na Web em http://www.askaspaceman.com. Obrigado a Adam Diener pela grande pergunta que inspirou esta peça. Pergunte a sua no Twitter usando #AskASpaceman ou seguindo @PaulMattSutter.
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